Les clichés - Michèle La. (mardi)

Elle était laide comme un pou, sourde comme un pot, myope comme une taupe. Elle ne pouvait parler sans bégayer ni postillonner et son élocution hésitante trahissait son manque d’assurance.

L’assistance entière était prête à la conspuer. Pourtant quelque chose d’infime les en empêchait. Sous son air acariâtre et sa mine revêche, on devinait les affres d’une souffrance aiguë.

Elle avait si longtemps rêvé de ce beau blond, à la mèche rebelle, aux yeux noirs de jais, qui l’aurait emmenée sur son magnifique étalon noir filant comme le vent sur la plage balayée par les alizés.

Elle était là maintenant, à l’aube d’une retraite bien méritée, et sa dernière prestation allait se révéler un échec cuisant doublé d’un désastre complet. Elle était au bord des larmes, tremblait comme une feuille, figée par le trac, et pourtant il allait lui falloir se jeter à l’eau.

Et d’un coup elle y parvint, surmontant enfin sa peur irraisonnée.

Sous les yeux de l’assistance maintenant ébahie,

c’est d’une voix cristalline qu’elle entama son ultime tour de chant et toucha chacun au plus profond du cœur.